меня терзают смутные сомнения, что наша уборщица где-то как-то незаметно померла. ведро с бумажной бурдой стоит еще с прошлой пятницы /? четверга?/ где-то за стенкой делают ремонт... как-то я раньше не задумывался, сколь пленяющ звук дрели... как ни странно, но он слегка отвлекает. а еще меня раздражает, когда люди начинают звать меня Солнцем, когда им что-то от меня нужно.