Вы сидели на крыше, как сотни раз, как тысячи лет, как всегда.
читать дальшеОн говорил, что любовь – это глупо, что ее не существует. Ты молча кивал, соглашаясь. Ты давно знаешь, что нет такой штуки на самом деле, ее выдумали глупые люди, чтобы жилось веселее. Они все придумали: праздники, спорт, технологии, а потом от нечего делать и любовь.
Ему было грустно, и он швырял куда-то в пустоту вечернего воздуха цветные фруктовые леденцы. Когда-то ты спросил, зачем он это делает, и получил в ответ «мне нравится, как они исчезают».
- - -
- - -
Вы сидели на крыше, окутанной бархатным сумраком. Привычно. Он улыбался, глядя куда-то на звезды. Тонкими пальцами, словно мелками на вечерней туши выводил какие-то линии-контуры. Он как всегда говорил, что любви не бывает, что глупо это. И словно внезапно забыв о твоем присутствии тихо, почти шепотом, замурлыкал что-то о серых глазах и темных кудрях… Ты слушал, и тебе становилось страшно, потому что в его голосе была нежность. Этого не должно было быть. Он ведь пел о тебе, и ты прекрасно понимал это.