хорошие люди долго не живут. я за себя спокоен.
Как приговор: ему лишь восемнадцать.
А ты "старик", уже за тридцать пять.
И можно в общем даже не бояться,
Что он в ответ способен что-то дать.

Смешной мальчишка с рыжими вихрами
Болтлив и весел, множа общий шум.
Здесь пахнет сладким кофе вечерами,
На стенах строки в рифму чьих-то дум.

Лишь наблюдать. Как-будто сквозь преграду,
Как-будто воздух -- прочное стекло.
Но что тебе в мальчишке этом надо?
Так неудачно время подвело.

Да будь тебе хотя бы пара дюжин,
Ну двадцать восемь, тридцать -- не беда.
А так -- зачем, зачем он тебе нужен?
Все это дурость, муть и ерунда.

Он в сыновья тебе вполне б сгодился.
Кого угодно ты возьми спроси.
Да что ж так поздно он на свет явился.
Хоть не Лолита, и на том мерси.

Но черт возьми, ему лишь восемнадцать.
Ну что, старик “уже за тридцать пять”,
Осилишь взять и вовсе отказаться
Ему дороже незнакомца стать?

@темы: рифмованное бумагомарательство, сбои, матрица

Комментарии
26.04.2019 в 23:16

все переплетено
ох, как проникновенно, и такие эмоции :heart:

ну и вообще-то, знаешь, как там - любви все возрасты покорны, да и жизнь одна!
26.04.2019 в 23:27

хорошие люди долго не живут. я за себя спокоен.
спасибо, брат.
насчет возрастов и жизни -- верно все, но чаще люди все же как-то "выбирают" в своей возрастной категории. да мне самому это кажется вообще пропастью.