хорошие люди долго не живут. я за себя спокоен.
кривые швы подставляя клею,
сорить кружки из цветной бумаги,
упрямо выкладывать "я сумею",
сапожной иглой зашивать овраги.
а после? после все будет проще:
умерших дней прогнивший ворох.
и памяти писем слепой разносчик
рассыпет листы. они спрячутся в норах.
и будут оттуда, глазасты словами,
пялиться в небо пустой коробки...
- сударь, очнитесь! да что ж это с вами?!
- наверно заснул... эти чертовы пробки...
здорово...
пасиб
/я, кажись, понял о чем этот стих.../
только не говори мне, что изначально ты его придумал якобы "на автомате, ни о чём особо не задумываясь" :)
не совсем. частично - с мысли, частично - как написалось.